DONIZETE GALVÃO

LA POESIA DI DONIZETE GALVÃO

VERA LÚCIA DE OLIVEIRA

Donizete Galvão, nato a Borda da Mata, cittadina dello stato di Minas Gerais, nel 1955, è considerato uno dei più originali poeti brasiliani della generazione che ha esordito negli anni ’80. Laureato in giornalismo, vive e lavora da molti anni a San Paolo. C’è nella sua opera, nonostante egli si sia pienamente integrato nella capitale, accanto al paesaggio e agli elementi caratteristici della grande città, la compresenza di immagini e ambienti del mondo rurale contadino che ha conosciuto nella sua infanzia e adolescenza, dove alcune figure paradigmatiche, come quelle dei nonni (veri numi tutelari), paiono proteggerlo dalla dispersione, dall’indifferenza e dall’anonimato della megalopoli che “ingoia”, nel suo moto continuo, i lavoratori arrivati da ogni parte del Brasile, attratti dal sogno di una vita migliore.

Nella sua poesia la memoria dell’infanzia recuperata è serbatoio di immagini fresche e nitide, ma il passato non è mitizzato come un tempo unico e irrepetibile di armonia né il presente può essere solo il momento della nostalgia delle origini: la sua parola è frutto di un lavorio continuo di materiali eterogenei e concentrati e lo sguardo del poeta è sempre problematico, alla ricerca delle contraddizioni e delle stonature dei tempi e delle realtà che, in essa, si intersecano.

Circondato da un nutrito gruppo di amici, mantiene una folta corrispondenza con poeti di tutto il Brasile, giovani e meno giovani, che trovano in lui (come succedeva, ad esempio, con Mário de Andrade, ma come si vede sempre più raramente in questi tempi di esasperato individualismo) una rara disponibilità, un’attenzione e un interesse sinceri. La sua ironia, mai ferina, espone e rovescia la pseudo aura del poeta, da molto tempo perduta, da quando i poeti si sono dovuti confrontare, in questa economia di mercato, con una “merce” invendibile come la poesia.

I suoi maestri sono i modernisti Manuel Bandeira, Mário de Andrade e Carlos Drummond de Andrade, ma anche il secco ingegnere del verso João Cabral de Melo Neto, con i quali dialoga, da sempre in equilibrio instabile fra la tendenza all’effusione lirica e un movimento fortissimo di contenzione di ogni sentimentalismo che governa la costruzione dei testi. E qui occorre sottolineare il legame dell’autore con artisti plastici contemporanei, come Jackson Pollok e Yves Klein, e musicisti, come Villa-Lobos e Nina Simone, che hanno segnato e ispirato molte sue poesie.

Il senso del fluire del tempo è vissuto sulla carne, nel corpo delle cose e degli uomini: non il tempo circolare e ciclico del mito, che si affida alla possibilità di un ritorno rigenerante alla genesi intatta delle cose e del mondo, ma il cronos storico, prosaico e lineare, crudele nella lenta e certosina corrosione che accomuna ogni cosa e ogni essere. In Donizete Galvão esso segna ed esacerba la ribellione dell’uomo e del poeta che utilizza la poesia per salvare gli elementi che gli sono più cari, come “il riso, l’humour, la memoria”[1], senza i quali non possiamo più parlare dell’umano.

Poiché non ci è permesso di ritornare nel grembo delle cose sgorgate alla vita, non è della genesi che il poeta serba memoria, ma proprio della cacciata dal paradiso, del dolore di esseri diventati mortali, dell’angoscia della nostra storia.

La poesia di Donizete Galvão non è sicuramente consolatoria né accomodante, non ammicca alle estetiche di moda, non cattura il lettore con ardite sperimentazioni né geometriche strutture retoriche. Donizete Galvão è poeta di un altro tempo, una Cassandra scomoda che non può tacere e che, per quanto sia arduo e doloroso, ci invita in ogni libro ad effettuare, insieme a lui, il viaggio nella nostra fragilità, nella carne e nel tempo delle cose (come è il titolo di una delle sue raccolte), nel “mondo muto” che abbiamo dentro di noi, con il disperato bisogno di reinaugurare ogni momento e ogni gesto, poiché de tanto ser vista, / gasta-se a beleza / das coisas que em si / guardam a perfeição[2] (da tanto esser vista / si perde la bellezza / delle cose che in sé / hanno la perfezione): e si perde non solo nelle cose, ma nella memoria e nei sogni, nei gesti e parole. Questa è l’essenza della sua poesia che ci porta a guardare l’anima del mondo in ciò che ha di più fragile e prezioso. Egli non è, in alcun modo, poeta disperato e nichilista, ma utopico: proprio per questo risulta ancora più pregante  il suo appello per una parola che sia ancora capace di incrinare il muro del “mondo muto” che ci avvolge.

POESIE DI DONIZETE GALVÃO

Traduzione di Vera Lúcia de Oliveira

Itatiaia

Pedras de sombra

                            caídas do céu.

Rebanho em negro

                            montanha abaixo.

Notas tocadas

                            por um fio de água.

Silêncio dos deuses

                            que no miolo da pedra

fizeram sua morada.

Itatiaia[3]

Pietre d’ombra

    dal cielo cadute.

Nero armento

                            al suolo diffuso.

Note sfiorate

                            da un filo d’acqua.

Silenzio degli dei

                            che trovano dimora

nell’essenza della pietra.

Brecha

na greta

no risco milimétrico do vinil

no interstício

entre os cílios

na ranhura do segundo

no fio estreito

entre

o desisto                                        o resisto

existo

Breccia

        nella crepa

nel millimetrico rigo del vinile

        nell’interstizio

tra due ciglia

            nelle venature dell’istante

nel filo sottile

                 tra

desisto                                      resisto

                 esisto

Rumor

os objetos

iscas

         visgos

pretextos

     anteparos

alvéolos

     poros

que reverberam

     suas auras

captam o murmúrio

     os véus

do invisível

      em seu vôo breve

Rumore

gli oggetti

esche

vischi

pretesti

paraventi

alveoli

pori

che riverberano

le proprie aure

captano il sussurro

i veli

dell’invisibile

    nel suo volo breve

Depois da queda

Memória do paraíso

não tenho não.

Lembro-me da dor.

Da vergonha.

Do desgosto.

Da gota de suor

pingando do rosto.

Dopo la caduta

Del paradiso

non ho memoria.

Ricordo il dolore.

La vergogna.

Il disgusto.

La goccia di sudore

che trasudava dal viso.

Tapera

Deixe que os morcegos

ocupem o forro

e as caixas de marimbondo

tomem conta dos seus cantos.

Deixe que a macega

suba pela escada até o alpendre

e prolifere nas rachaduras do reboco.

Deixe que o musgo

cubra o tampo da cisterna

e que os escorpiões

armazenem veneno sob os tijolos.

Nada dói mais do que a lembrança da casa,

encravada como um prego

que lateja na memória.

Casupola

Lascia che i pipistrelli

occupino il solaio

e i nidi di vespe

prendano possesso dei loro angoli.

Lascia che la zizzania

salga per le scale fino al portico

e proliferi nelle crepe dell’intonaco.

Lascia che il muschio

copra il coperchio della cisterna

e che gli scorpioni

immagazzinino veleno sotto i mattoni.

Nulla duole di più che i ricordi della casa,

conficcata come un chiodo

che pulsa nella memoria.

Objetos

Agora,

homens são coisas,

badulaques pendurados

como galinhas na peia,

pelas feiras,

de cabeça para baixo

à espera de compradores.

Agora,

mercadorias têm vida própria.

Saracoteiam quinquilharias

diante dos homens-coisas

que continuam

com pés atados

e bicos ávidos.

Oggetti

Ora,

gli uomini sono cose,

bagattelle appese

come galline impastoiate,

per i mercati,

con la testa all’ingiù

in attesa degli acquirenti

Ora

le mercanzie hanno vita propria.

Dondolano chincaglierie

dinnanzi agli uomini-cose

che rimangono

con piedi legati

e becchi avidi.

Exílio

Na beira da porta de aço,

ela tricota: faz bicos vermelhos

em alvos panos de algodão.

Não sou daqui, não.

Sou de Aracaju, Sergipe.

Vim em busca da minha irmã.

Mudou para o Mato Grosso.

Meu cunhado mora em Marília.

Não sou daqui, não.

Sou de Aracaju, Sergipe.

Tenho dinheiro pra passagem não.

Não sou daqui, não.

Sou de Aracaju, Sergipe.

 A vida real

Cidade sem aura. Sem sombras.

Dizem que um padre rogou-lhe uma praga.

Árvores de altas copas foram arrancadas

e, do cimento, brotou uma fonte luminosa.

As árvores não prosperam,

mutiladas por podas até o toco.

Folhas e flores enervam donas-de-casa

maníacas por calçadas limpas.

Chique é ter o quintal cimentado

e os cômodos revestidos de carpete.

O padre conta suas reses.

O prefeito conta sua reses.

Pardais cagam nos bancos da praça.

Reconhecem aqui o reino da politicagem.

No Carnaval, pretos, bichas e pobres

descem do Buracão ou sobem da Santa Cruz

e podem dançar nas ruas,

acompanhando os filhos de boas famílias.

Mas não passam da porta do clube.

La vita reale

Città senza aura. Senza ombre.

Dicono che un prete le lanciò una maledizione.

Alberi con alte chiome furono sradicati

E, dal cemento, sbocciò una fontana luminosa.

Gli alberi non prosperano,

mutilati da potature fino al ceppo.

Foglie e fiori snervano le massaie

maniache dei marciapiedi puliti.

Chic è avere un cortile cementato

e le stanze rivestite da moquette.

Il prete conta le sue pecore.

Il prefetto conta le sue pecore.

Passeri cacano sulle panchine della piazza.

Riconoscono qui il regno dei politicanti.

A Carnevale, neri, finocchi e poveri

scendono dal Buracão o salgono da Santa Cruz[4]

e possono ballare per le strade,

accompagnando i figli di buona famiglia.

Ma non oltrepassano la porta del Club.

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[1] Donizete Galvão, “O hóspede”, in Mundo mudo, São Paulo, Nankin Editorial, 1997, p. 27.

[2] Donizete Galvão, “Lâmpadas”, in Mundo mudo, op. cit., p. 48.

[3] Riserva naturale del Parco di Itatiaia, nella città omonima, all’interno dello Stato di Rio de Janeiro.

[4] Buracão e Santa Cruz sono quartieri periferici e molto poveri di Borda da Mata, la città nella quale il poeta è nato e cresciuto.